En
una zona de fulgor melancólico
vive el sueño,
de pasadizos secretos
y lluvias tiernas,
de sombras danzantes
que se agitan
cuando queremos alcanzarlas.
Ahí nace el viento,
ese que no sabe
de espejos.
Donde siempre seremos
huérfanos
del tibio resplandor
de un nombre.
Delicadas criaturas
sin dios
pululan ávidas.
